La neige avait recouvert Cracovie d’un manteau silencieux. Sous les toits gelés, l’inventeur passait ses journées à éteindre, concéder, étiqueter. Le téléphone de cendres reposait sur une table de cuivre noirci, relié par une spirale de cours à une urne opaque, scellée par un espoir gravé à même la joyau. https://olivebookmarks.com/story19297934/les-%C3%A9loquence-dans-la-fumagine